Людмиле шаковой
мерцают сквозь нервное мессиво колеблемых ветром листьев,
ветер безумен, вспыльчив, нетерпелив и юн,
и напор печали неистов.
Потому что как всё, как все, вечер должен пройти,
уехать на поворачивающейся игольчатой карусели.
Разве дано забыть, что у всех впереди,
неминуемом "впереди", когда мир обернется постелью,
вместе с погодами, пагодами, городами, людьми,
походами на Восток, дорогами и горами.
Черные небеса истоптаны лошадьми,
оседланными для нас, заботливо, и не нами.
О, жестяная музычка, шарманочный перезвон...
Лампочки так раскрашены, невозможно не рассмеяться,
наблюдая, как улетают пол, человек, газон, -
ошарашенные деревья далеко внизу суетятся.
Хорошо бы, отпутешествовав, разыскать такой уголок:
в растворенном окне - островитянки, неводы, чайки,
а в камине позванивает уголек
и слышно шараханье волн в ста шагах от кресла-качалки.
Постоянная ссылка на это стихотворение: