Историк нитевидный
пальцами хрустит.
Столбик безобидный
в лоб ему летит.
Влажные морщины
тикают на лбу.
Голые мужчины
клеются к столбу.
Падает папирус
с высоты столба.
Фараон, как вирус
сядет в центре лба.
Царские одежды,
нитками шурша,
шьет он без надежды,
что умрет душа.
Постоянная ссылка на это стихотворение: