Харчи плохие хороши.
Через разверстия любые
из вынимателя души
они, как небо, голубые
вольнее зрения текут.
Он их не трогает руками,
пока родители пекут
ему хлеба, но языками
харчатам щелкают вослед.
Сын-выниматель над харчами
рукой вздымая пистолет,
случайно хлопает очами.
Постоянная ссылка на это стихотворение: