Он знал, что эта боль в плече

уймется к вечеру, и влез

на печку, где на кирпиче

остывшем примостился, без



движенья глядя из угла

в окошко, как закатный луч

касался снежного бугра

и хвойной лесопилки туч.



Но боль усиливалась. Грудь

кололо. Он вообразил,

что боль способна обмануть,

чти, кажется, не хватит сил



ее перенести. Не столь

испуган, сколько удивлен,

он голову приподнял; боль

всегда учила жить, и он,



считавший: ежели сполна

что вытерпел - снесет и впредь,

не мог представить, что она

его заставит умереть.



Но боли не хватило дня.

В доверчивости, чьи плоды

теперь он пожинал, виня

себя, он зачерпнул воды



и впился в телогрейку ртом.

Но так была остра игла,

что даже и на свете том

- он чувствовал - терзать могла.



Он августовский вспомнил день,

как сметывал высокий стог

в одной из ближних деревень,

и попытался, но не смог



названье выговорить вслух:

то был бы просто крик. А на

кого кричать, что свет потух,

что поднятая вверх копна



рассыплется сейчас, хотя

он умер. Только боль, себе

пристанища не находя,

металась по пустой избе.



1964 - 1965
Бродский Иосиф. Стихотворения
Постоянная ссылка на это стихотворение:
Случайные стихотворения этого автора