Стихи писать довольно сложно,
Ведь все до нас уже сказали,
Писать же хочется, однако,
И в этом есть противоречье,
Которое для очень многих
Определяет все несчастье,
Всю нищету, и бестолковость,
И неприкаянность их жизни.
А без писательского зуда,
Глядишь, и был бы человеком
Тот горемыка, что сегодня
Без соли хрен свой доедает.
Ведь если б он не отвлекался
На то, чтоб сделаться поэтом,
Он мог бы многого добиться,
Сосредоточившись на службе.
И из салона иномарки
Он мог с презрительной усмешкой
Заметить в сквере оборванцев,
Стихи читающих друг другу.
А ныне топчется он в сквере
Среди тех самых оборванцев
И с ними пьет плохую водку,
Закусывая черным хлебом.
А мимо сквера пролетают
С изящным шумом иномарки,
Безостановочным движеньем
Покой и негу навевая.
И оборванцы постигают
(Хотя, конечно, и не сразу),
Что в этом мире изначально
Всем правит Предопределенность.
2001
Постоянная ссылка на это стихотворение: