Я по жизни стихописец,
Я всю жизнь почти прожил,
Только злобный живописец
Хрен на это положил.
Живописец, стихописец -
Оба мы любимцы муз,
Но свирепый живописец
Отрицает наш союз.
"Кто ты есть?- он вопрошает. -
Как ты смеешь мне дерзить?
Мне никто не помешает
Тлей тебя изобразить".
Возражаю я:"Опомнись,
Наши русские поля,
Нашу русскую духовность
Воспевать не может тля.
Объясни ты мне как другу:
Чем же я тебе держу?
Тем, что я твою супругу
В шутку за бок подержу?
Оттого глядишь ты жутко
На родное существо?
Это дружеская шутка,
И не более того".
Он в ответ:"От этой шутки
Враз живот начнет расти.
Много ль надо проститутке -
Лишь портками потрясти".
Мне за даму заступиться
Не дает мазилка злой -
Из квартиры живописца
Вылетаю я стрелой.
Во дворе в ночную бездну
С тихим вздохом я взгляну.
Слышно, как в квартире бездарь
Смертным боем бьет жену.
Все застыло в Божьем мире,
Между звезд луна плывет,
Лишь маляр в своей квартире
Шум нелепый создает.
Постоянная ссылка на это стихотворение: