Зря притязает на титло поэта
Тот, кто не в силах сочинить сонета,
Ведь только тот, кто знает ремесло,
Носить достоин славное титло.
Безрукий дурень отрицает это.
"Корпеть над формой - низко для поэта",-
Он повторяет - для него мало
Сонетных строчек строгое число.
Бездарность, хоть безмерно многословна,
К себе относится весьма любовно
И в перл возводит всякое вранье -
Хоть и дерьмо, а все-таки свое.
Дыши, поэт, размеренно и ровно,
Напрасный труд - оспоривать ее.
1999
Фанаберии мало в простом человеке,
Принести ему радость - нетрудное дело.
Можно жарить, к примеру, при нем чебуреки,
Чтобы корочка в масле кипящем твердела;
Чтоб ему улыбались гречанки и греки,
Чебурека ворочая плоское тело,
Чтоб сто грамм наливали ему как в аптеке,
Если б крепости винной душа захотела.
Человек о своих забывает невзгодах,
Погрузив в золотое пузцо чебурека
Полукружья зубов и обкапавшись соком.
Вспоминает он вдруг, что приехал на отдых,
Что обжорство естественно для человека,
Что нельзя натощак размышлять о высоком.
1999
Постоянная ссылка на это стихотворение: