День многодолгий,
длящийся нещадно,
солнечно, чадно.
Вон летит махаон,
врачеватель соцветий,
навевающих сон.
Зеленоколкий
куст-шиповник в клети
бликов, как в меди.
Пес празднобродный
у корней и скрипы
дерева липы.
Лучник выйдет на двор
и стрелою сиянье
расстреляет в упор.
Замри, свободный
узник ожиданья,
как изваянье.
Там тонет старец
с мифами тридцатых
в своих развратах.
Он растлитель (в поддых
нам - молочницу славит)
воинов молодых.
Топыря палец,
он ее буравит,
сейчас заправит.
Медленье роста,
привыканье к людям,
коими будем.
В мутной банке мальки.
Чувства, кроме томленья,
мне еще велики,
не жалят остро.
Жажда жизнетленья
ждет утоленья. -
Дыша поодоль,
чует дрожь добычи.
Я слышу кличи.
Нет отца, чтоб плечо
мне подставил, - он с битвы
не вернулся еще,
с дальней охоты ль.
Мать, где плачут ритмы
твоей молитвы?
10 июля 2002
Постоянная ссылка на это стихотворение: