... и даже этот черный вечер
не повторится - лишь огнем
горит, когда сиротству нечем
утешиться, пускай вином
стакан наполнен или бледной
водой - закатный привкус медный
в воде мерещится, в воде -
холодной, лживой. И нигде
не встретиться. Безумно краток
наш бедный пир, но видит Бог -
в могильной глине отпечаток
любви, как клинопись, глубок.
Постоянная ссылка на это стихотворение: