А. ц.
застывает в восторге. Над ним
виноградные кисти горят
темно-розовым и золотым.
Хорошо. И свобода близка.
Но шестнадцать столетий подряд
звуков варварского языка
сторонился имперский закат.
И куда в эти годы ни кинь
одинокого взгляда - везде
обреченная славе латынь
распростерта в родильном труде.
Улетел несгораемый дым,
ослепив византийских детей.
И всю ночь твои пасынки, Рим,
голосят на могиле твоей.
Постоянная ссылка на это стихотворение:
Случайные стихотворения этого автора