Ах, карета почтовая, увлеченная пургой,
что летишь, не узнавая древней двери дорогой?
Там, за нею, стонет спящий, вспомнив в дальней стороне
пол гостиничный скрипящий, солнце алое в окне,
вечный сон, который начат, словно повесть без конца,
и в ладонях складки прячет безымянного лица...
Выступай же из тумана месяц медный, золотой,
вынимая из кармана ножик в ржавчине густой -
это жизнь моя под утро с беленой мешает мед
и перо ежеминутно в руки белые берет,
тщится линию ночную снять с невидимых лекал, -
и рыдает, и ревнует к низким, влажным облакам.
Постоянная ссылка на это стихотворение: