Есть в природе час, а вернее, миг,
в ноябре, под утро, когда в провалах
подворотен, в месиве сгнивших книг
все, что было, будет и миновало,
вдруг твердеет, схватывается, горя
серебром отчаянной, мертвой ночи, -
это время, черное, как заря.
никого не ждет, ничего не хочет.
И когда не люб ни огонь, ни гроб -
мухи белые на стекле оконном -
прислони к нему толоконный лоб
и за вьюжным высмотришь частоколом -
там один на один с шутовской Тверской
пожилой господин прописных и строчных
просыпается, словно песок морской
из разбитых часов песочных,
беспокойный город, гранитный сад,
видит злые сны в ледяной постели.
Остывает солнечный циферблат,
и любовь уже не отбросит тени.
Постоянная ссылка на это стихотворение:
Случайные стихотворения этого автора
- Кенжеев Бахыт — Забытого промысла малая часть, дитя за стеклянной стеной,
- Кенжеев Бахыт — Было ранено, стало залечено - после долгой и волглой зимы
- Кенжеев Бахыт — Было: медом и сахаром колотым -
- Кенжеев Бахыт — Быть может, небылица или забытая, как мертвый, быль -
- Кенжеев Бахыт — Ну и что с того, что дышать отвык,