Изнывает жизнь в неволе,

Изнывает жизнь в неволе,
голосит на склоне дней.
Головною болью, что ли,
оправдаться перед ней -
или честным стрелолистом
в долгой заводи больной,
или небом - серым, чистым -
над избушкой лубяной?

Закрывай скорее ставни,
потому что под окном
примостился старец давний
в длинном платье ледяном,
пальцы зябкие ослабли -
до рассвета будет он
в чашу лунную по капле
лить кровавый самогон.

Ах, как ясен день осенний -
но живое вещество
о грядущем воскресеньи
не узнает ничего,
и без спроса, без упрека
перейдет его порог,
мастер горького барокко,
рога бычьего пророк.

Брось кудель в огонь, как было,
чтобы сердце все трудней
билось, билось и любило,
полыхая вслед за ней,
чтоб в печи искрилось время,
мучась собственной длиной...
Мы - бесчисленное племя
ветхой жалобы льняной -

только к гибели привыкли -
и доселе не поймем -
невозвратный черновик ли
плачет розовым огнем -
иль сияет о России
Богородица навзрыд?
Или солнце в гневной силе
ассирийское горит?
Кенжеев Бахыт. Стихотворения
Постоянная ссылка на это стихотворение:
Случайные стихотворения этого автора