Заела проза - но, увы, не та, что достоевского давила. и если есть
мечта - она проста, и, вероятно, неосуществима. Однако же, как просится в
тюрьму, когда ночлежки надоели, бездомный негр - хотя б по одному
стихотворению в неделю писать тебе и в очередь, сердясь, вставать на почте,
многословный адрес надписывать и клеить марку... Связь времен распалась. Я
тебе не нравлюсь? Я сам себе не нравлюсь. Голоса за стенкою хохочут и
рыдают. Посмотришь на будильник - три часа. Черт подери. Бледнеет, пропадает
мой бедный дар. Куда же он прибрел ночами маломощными, зачем я заискиваю
перед сентябрем, без лишних слов слетающим на землю? Какие письма - я уже
привык к молчанью посерьезнее, подруга. А что за ним? Привычный черновик из
рук моих выхватывает вьюга, - то улещает, то опять грозит, то, покрываясь
темной позолотой, далекою, неумолимой нотой в заговоренном воздухе гудит...
Постоянная ссылка на это стихотворение:
Случайные стихотворения этого автора