Родина
сладчайший, но лукавый слух,
не празднословно, не молитвам
мой предается скорбный дух.
Нет, не из сердца, вот отсюда,
где боль неукротима, вот --
крылом, окровавленной грудой,
обрубком костяным -- встает
мой клекот, клокотанье: Боже,
Ты, отдыхающий в раю,
на смертном, на проклятом ложе
тронь, воскреси -- ее... мою!..
<1923>
Постоянная ссылка на это стихотворение: